Ils n’aiment pas le petit Jésus,
Qui dort entre le bœuf et l’âne,
Les étoiles au ciel pendues,
Les angelots blonds et diaphanes.
Ils n’aiment pas les blancs moutons
Qui suivent le berger sévère,
Et pas non plus la poissonnière
Ni tout le peuple des santons.
C’est le peuple qu’ils n’aiment pas
Ses églises et puis ses calvaires,
Ses ancêtres au cimetière,
Les souvenirs qu’ils n’ont pas.
C’est la terre qu’ils n’aiment pas,
Et qu’ils nous ont privée de voix,
Et puis le ciel bleu par-dessus,
Qui leur blesse par trop la vue.
Ils n’aiment pas la vie qui sourd
Des moindres failles du béton,
Tout ce qui brûle avec passion
Et sanctifie le fil des jours.
Ils sont laids, morts, méchants et bas
Mais on n’entend plus que leurs voix,
Leurs mille voix dans le désert
De nos pays prêts à la guerre.
Petit Jésus de mon enfance,
Ouvre-nous ton blanc paradis
Prends avec toi tous les ravis
Qui conservent leur innocence.
Les bonnes gens de mon pays
Que méprisent les malandrins
Leurs chantres et puis leurs putains
Rends-leur la source de la vie.
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