Mars

 

Du désordre de Mars, rayonnant et paisible,

Naissent aux branches nues d’étranges fruits d’azur.

C’est la guerre, là bas, le tumulte des armes,

Mais mars en sa débâcle, sur le jardin figé,

Déploie l’ogive d’or de ses ailes tranquilles,

Le pressentiment bleu des fêtes printanières.

A quoi bon démontrer, crier dans le fracas

Des cent gueules béantes de l’enfer déchaîné ?

 

Et l’on pourrait oublier ici,

Sur l’orbe lisse du lac resplendissant :

Tout est si calme au fil des rues,

On pourrait croire

Que rien n’arrivera jamais,

Hormis les floraisons ultérieures...

 

Sur une façade les héros

Semblent vivants,

Dans le cadre de leurs photos,

Sous les drapeaux,

Sur les fleurs mortes.

 

Mais ils gisent dans leurs tombeaux,

Ils n’auront pas fait de vieux os,

Ces beaux garçons qui nous sourient.

Ils auront eu parfois le temps

De laisser sur terre des enfants

A ceux qui restent et qui prient.

 

La faux s’abat sur les meilleurs,

C’est l’ultime moisson des justes,

Que les anges plient dans les langes

De la Résurrection promise.