Toussaint

Les anges des tombeaux, frileux dessous la pluie

Serrent dans leurs ailes grises les nuées assombries,

Dont la sourde corolle épanchée sur le jour

A de molles senteurs de feuilles et de labours.

Et dans la grisaille les astres éphémères

Des gros bouquets joufflus déposés sur la pierre

Mettent de la couleur sur nos amours perdus,

Décorant nos malheurs de feux irrésolus.

Et nous restons muets sur le gravier crissant

Cherchant dans notre cœur des prières oubliées

Quelque chose de clair, de tendre et de brûlant

Qui pût combler d’espoir cette coupe vidée.

Si ce n’est pour prier, que faisons-nous penchés

Sur la porte fermée qui retient nos parents ?

Que venons-nous ici, à peu près tous les ans

Déposant nos bouquets à nouveau les pleurer ?

Chrysanthèmes, fleurs des morts, de l’automne éploré

Soleils d’or solide par le vent décoiffés

Vous ramasseront-ils, quand vous serez fanés ?

Allez-vous refleurir dans l’éternel été,

Sous le doux pas des anges qui là bas déambulent

Eclairant au passage vos âmes minuscules ?